| Alena | Дата: Вторник, 30.09.2014, 21:32 | Сообщение # 1 |
 Говорун в квадрате
Группа: Проверенные
Сообщений: 118
Статус: Offline
| Крайний север.
Каждый день я застёгиваю кобуру и выезжаю патрулировать наш мрачный город.
За долгие годы я притёрся к этому делу – и так застыл, словно рука, носившая на морозе вёдра.
Хуже всего зимой, когда в потёмках пытаешься вырваться из сонной хватки и отыскать на ощупь сапоги. Летом лучше. Неделю-две всё вокруг одурманено бесконечным днём, и время летит как с ледяной горы. Про весну и осень скажу одно – их у нас почти не бывает. Здесь, на севере, погода показывает зубы десять месяцев в году.
Сейчас повсюду царит тишина. Город пустынней, чем рай. Но некогда было настолько лихо, что я почти даже радовался зачистке зрелых людей.
Увы. На какой-то ступеньке жизни у меня навсегда потускнели глаза.
А раньше, в моём детстве, нам жилось сытно и весело. Годы шли как заведённые часы. Весной, лишь только отмерзала земля, мы выносили из теплиц рассаду. В июне сидели на веранде и лущили бобы до тех пор, пока не начинали саднить плечи. Потом сушили картошку, собирали капусту, вялили мясо, осенью собирали грибы и ягоды. А когда вокруг города смыкался мороз, ходили с отцом на охоту и ловили в проруби рыбу. Устроив на прибрежных корягах костёр, мы жарили омулей и запекали лосятину. Ездили по санным путям покупать у тунгусов меха и оленей.
Учились в школе. Шагали в библиотеку, где мисс Гренадин штамповала книги, а зимними вечерами собирала нас в кружок у горящей плитки – и читала.
Помню путь из школы домой в прощальные тёплые дни, прогретую землю, янтарный свет в окнах, помню беготню в поисках маслянистых каштанов - а ещё переливчатый смех Шарле, когда палка в моих руках резко била по ветке, и орехи с глухим стуком падали в траву.
На окраине города до сих пор стоит дом, где мы собирались для молитвы - и сидели в тишине, слушая, как трещат поленья.
Последний раз я зашёл туда пять лет назад. Впервые за многие годы. Ребёнком я еле отсиживал тягучие минуты в этой тюрьме.
Там пахло, как и всегда: свежими бревнами, побелкой и хвоей. Но скамьи давно порубили на дрова, а в окнах зияли дыры. В углу что-то склизко чавкнуло у меня под подошвой. Наклонившись, я увидел несколько пальцев. Хозяина их я так и не нашёл.
***
Живу я там, где рос: дом, рядом с ним колодец; у боковой калитки, почти такая же, как и в мои юные годы, отцовская мастерская.
В лучшей комнате дома, где встречали воскресенья, гостей и Рождество, так и стоит материна пианола, а на ней – метроном, фото со свадьбы и деревянная позолоченная буквица М. Отец вырезал ее вскоре после моего рождения.
Первенцу у отца и матери, мне достался крест их религиозного неофитства, а заодно и имени Миротвор. Через два года у меня появился брат Шарло, а ещё через год – сестра Анна.
Миротвор. Представляете, как надо мной издевались в школе? А как расстраивались родители, когда я отвечал обидчикам кулаками?
Зато теперь я умею и люблю драться.
Временами я вновь и вновь запускаю пианолу, благо, некоторые цилиндры ещё годятся – чего не скажешь о настройке. У меня не настолько хороший слух, чтобы её исправить, и не настолько плохой, чтобы об этом не париться.
Пианола дорога мне едва ли не больше, чем дрова. Бывало, сижу зимой под кучей одеял и во все глаза на неё гляжу. А зубы стучат. А окна завалены снегом под самую крышу. И говорю себе: да взмахни ты пару раз топором – и грейся, грейся! Но всё же я выдержал - пока пианола цела. А где я потом возьму другую? Даже если я не могу её настроить и не знаю никого, кто бы мог – где гарантия, что не сможет никто, пусть не сейчас, а в будущем? Да, наше поколение не сильно ни в чтении, ни в музыке, но отцы, праотцы и так далее – им точно было чем гордиться. Не верите? Да взгляните только на этот шедевр: как прекрасен узор на кленовом корпусе, как искусно отлиты медные педали! Создатель пианолы знал своё дело. Он вкладывал в нее душу. А я – сжигать?
Книги, в основном, принадлежали моей родне. Мать и Шарло всегда много читали. Только нижнюю полку я заполнил сам.
Обычно я складываю попавшие ко мне книги в старый арсенал на Деланси. Сейчас там нет оружия, зато есть стальная дверь, которую не открыть без доброго бочонка пороха… ну, или без ключа. Как уже сказано выше, сам я их не открываю, просто храню для будущих читателей. А вдруг в какой-нибудь написано, как настраивать пианолу?
Раздобыл я их так: однажды утром еду верхом по улице Мерсер. Середина зимы. Всё укрыто снегом, но нет ветра, и пар из лошадиных ноздрей поднимается словно из чайника. В безветренную погоду снег заглушает звуки, и город тонет в зловещем безмолвии. Слышен лишь хруст снега под копытами да негромкое лошадиное дыхание.
И тут раздаётся грохот. Из последнего на улице (ещё недавно) целого окна плюхается в сугроб хорошая такая стопка книг. Лошадь от испуга встала на дыбы. Успокоив её, я взглянул наверх, и что бы вы думали? Какой-то недоросток, висевший на карнизе, упал прямо на книги.
На нём дутый голубой комбинезон и меховая шапка. Он сгрёб книги в охапку и сейчас удерёт.
- Эй! – прокричал я. – Ну-ка быстро положил! Сжечь что ли больше нечего?! – ну и ещё несколько уместных в данном случае выражений.
Так же стремительно, как упал, он выпустил книги из рук и потянулся за пистолетом.
Выстрел, лошадь опять встает на дыбы – и тишина мертвее прежней.
Я спешился (спокуха!) и с дымящимся пистолетом в руках подошёл к воришке. Я ещё не перевёл дух, но на сердце уже ложится знакомая тяжесть. Понимаю: если он умрёт, вечером я не смогу заснуть. Мне стыдно.
Он не шевелится, но дышит – часто и неглубоко. Слетевшая шапка лежит в снегу рядом с книгами. Он меньше, чем казался минуту назад. На самом деле это мальчик-китайчонок. А тянулся он не за пистолетом, а за тупым финским ножом, каким нелегко разрезать и сыр.
Что же… Молодец, Миротвор.
"Не бойся сказки, бойся лжи, а сказка - сказка не обманет..."
Сообщение отредактировал Alena - Вторник, 30.09.2014, 21:34 |
| |
| |
| Alena | Дата: Вторник, 30.09.2014, 21:46 | Сообщение # 2 |
|
Говорун в квадрате
Группа: Проверенные
Сообщений: 118
Статус: Offline
| Так... похоже, меня опять подвело нелюбопытство. У меня как-то даже не было сомнений, что герой - мужчина. Исправлять уже не буду.
Не барское это дело - что-то искать дополнительно.  
"Не бойся сказки, бойся лжи, а сказка - сказка не обманет..."
|
| |
| |
